Revue France-Inde N°61

Illusion

J’épouse l’illusion dans les palais du rêve, sous les dômes de la folie.

Mon âme n’est plus la mienne, elle marche en soupirant à mes côtés.

Je me dis :  « Quelle est cette étrangère dont le teint de lune hallucine les mondes ? ».

Elle sourit sans répondre, elle marche sans bruit, elle aime sans espérance.

Pourtant, elle sait qu’un enfant de feu jaillira de nos chastes étreintes…

François Brousse

Revue France-Inde N°61 – hiver 1966
Poème réédité dans Œuvres poétiques, t. 2, Clamart, Éd. La Licorne Ailée, 1988, p. 342

Illusion

J’épouse l’illusion dans les palais du rêve, sous les dômes de la folie.

Mon âme n’est plus la mienne, elle marche en soupirant à mes côtés.

Je me dis :  « Quelle est cette étrangère dont le teint de lune hallucine les mondes ? ».

 Elle sourit sans répondre, elle marche sans bruit, elle aime sans espérance.

 Pourtant, elle sait qu’un enfant de feu jaillira de nos chastes étreintes…

François Brousse

Revue France-Inde N°61 – hiver 1966
Poème réédité dans Œuvres poétiques, t. 2, Clamart, Éd. La Licorne Ailée, 1988, p. 342